La Cité des Ténèbres : Tome 5

"Dis moi", demanda Isabelle. "Qui était la personne avec qui mon père a eu une liaison."

Simon se leva et regarda hébété devant la porte de sa maison.

Il n'avait jamais connu une autre maison. C'était l'endroit où ses parents l'avait amené après sa naissance. Il avait grandi dans les murs de cette maison de Brooklyn. Il avait joué dans la rue sous l'ombre des feuillages des arbres en été, et avait fait des luges improvisées sur des couvercles de poubelles en hiver. Dans cette maison toute sa famille avait veillé shivah après que son père soit mort. Là, il avait embrassé Clary pour la première fois.

Il n'avait jamais imaginé le jour où la porte de sa maison serait fermée pour lui. La dernière fois qu'il avait vu sa mère, elle l'avait appelé monstre et lui avait demandé de s'en aller. Il lui avait fait oublier qu'il était un vampire, en utilisant un charme, mais il ne savait pas combien de temps cela durerait. Alors qu'il se tenait là dans l'air froid d'automne, regardant devant lui, il savait qu'il n'avait pas duré assez longtemps.

La porte était couverte d'étoiles de David, éclaboussées de peinture, la forme du symbole gravé pour Chai : la vie. Des Téfilines étaient attachées à la poignée et au marteau de la porte. Un hamesh, la main de Dieu, couvrait le judas.

Un peu sous le choc, il mit sa main sur la mezouza de métal disposée sur le côté droit de la porte. Il vit de la fumée s'échapper de l'endroit où sa main avait touché l'objet sacré, mais il n'avait rien senti. Pas de douleur. Seul un vide terrible l'entrainant lentement dans une rage froide.

Il commença au bas de la porte et entendit l'écho à travers la maison. "Maman!" cria-t-il «Maman, c'est moi!"

Il n'y eu pas de réponse seulement le bruit des verrous que quelqu'un tournait de l'autre côté de la porte. Son audition accrue avait reconnu les bruits de sa mère, sa respiration, mais elle ne dit rien. Il pouvait sentir la peur et la panique, même à travers le bois. "Maman!" Sa voix se brisa. «Maman, c'est ridicule! Laisse-moi entrer! C'est moi, Simon!"

La porte vibra, comme si elle l'avait frappé. «Va-t'en!" Sa voix était rude, méconnaissable par la terreur. «Assassin!"

«Je ne tuent pas les gens." Simon appuya sa tête contre la porte. Il savait très bien qu'il pouvait l'enfoncer d'un simple coup de pied, mais cela aurait servi à quoi? «Je te l'ai dit. Je bois du sang d'animal."

Il l'entendit murmurer doucement, quelques mots en hébreu. «Tu as tué mon fils», disait-elle. "Tu l'as tué et mis un monstre à sa place."

«Je suis ton fils"

"Tu as son visage et tu parles avec sa voix, mais tu n'es pas lui! Tu n'es pas mon Simon!" Sa voix s'éleva presque en un cri. "Va-t-en de ma maison avant que je ne te tue, monstre!"

"Becky", répondit-il. Son visage était mouillé de larmes, il leva ses mains pour essuyer sa joue, et il vit qu'elles étaient maculées de sang. «Qu'as-tu dit à Becky?"

"Reste loin de ta sœur." Simon entendit un cliquetis à l'intérieur de la maison, comme si quelque chose avait été renversé.

«Maman», répéta-t-il, mais cette fois sa voix était étouffée. Il émit juste un chuchotement rauque. Sa main commençait à trembler. "J'ai besoin de savoir, est-ce que Becky est là? Maman, ouvre la porte. S'il te plaît,"

«Éloigne-toi de Becky!" Elle s'éloignait de la porte, il l'entendait à peine . Puis vint le crissement de l'inimitable porte de la cuisine qui se balançait, le grincement du lino alors qu'elle marchait dessus. Le bruit d'un tiroir qui s'ouvre. Soudain, il imagina sa mère saisissant l'un de ses couteaux.

Avant que je ne te tue, monstre.

Une pensé le fit tressaillir. Si elle le frappait avec un couteau, la marque le défendrait. Elle la détruirait comme elle avait détruit Lilith.

Il laissa tomber sa main et s'éloigna lentement, trébuchant dans les marches et sur le trottoir, et alla chercher refuge contre le tronc ombragé d'un grands arbres. Il resta là, où il était, à regarder la porte de sa maison, marquées et défigurées par les symboles de la haine que sa mère nourrissait à son égard.

Non, il se souvint. Elle ne le haïssait pas. Elle pensait qu'il était mort. Celui qu'elle détestait était quelque chose qui n'existait pas. Je ne suis pas ce qu'elle dit que je suis.

Il ne savait pas combien de temps il était resté là, à regarder, si son téléphone n'avait pas commencé à sonner, vibrant dans la poche de son manteau.

Il l'atteint comme par réflexe , en remarquant que le motif de la croix de David de la mezuzah qu'il avait touchée, lui avait brûlé la paume de la main. Il changea de mains pour mettre le téléphone à son oreille. "Bonjour?"

"Simon?" c'était Clary. Elle semblait à bout de souffle. «Où es-tu?"

"Chez moi", dit-il, et s'interrompit. «Chez ma mère», corrigea-t-il. Sa voix sonnait creux et était lointaine à ses propres oreilles. «Pourquoi n'es-tu pas retournée à l'Institut? Tout le monde va bien?"

"C'est juste qu'elle...», bredouilla-t-elle. «Juste après ton départ, Maryse est redescendue du toit, où Jace était censé nous attendre. Il n'y avait personne là-haut."

Simon se déplaça, sans trop se rendre compte qu'il le faisait. Comme un automate, il se mit à marcher dans la rue, vers la station de métro. «Que veux-tu dire par, il n'y avait personne là-haut?"

"Jace a disparu», répondit-elle, et il pouvait entendre la tension dans sa voix. "Tout comme Sébastien".

Simon s'arrêta à l'ombre d'un arbre aux branches nues. "Mais il était mort. Il est mort, Clary-"

"Alors peux-tu me dire pourquoi il n'est plus là, parce qu'il n'y est plus, je peux te l'assurer», reprit-elle, sa voix brisée. «Il n'y a rien là-haut, à part beaucoup de sang et de verres cassés. Ils sont tous les deux partis, Simon. Jace a disparu...."